Libelll - L'astre des desastres

Une fois

Sun, 04 Jun 2017 19:33:00 +0200

Chaque fois qu'elle essuyait une coupe, elle se cassait dans ses mains.
Le verre, trop fragile, semblait de la glace qui ne pouvait supporter la chaleur des doigts.
Une goutte de sang tomba sur le torchon, une autre glissa, comme sur un toboggan, au coeur du verre, laissant derrière elle une traîne rouge.
Ceci est mon sang.
Les carillons sonnèrent.
Fruit du calice, elle accoucha d'une brune un mois plus tard.
Elle se souvint de ce moment-là.
Elle embrassa chacun de ses doigts minuscules en signe de protection et fit le signe de croix.
Plus tard, le soir venu, le loup et le renard surgissaient de ses mains sur le mur bleu clair de la chambre.
La même histoire fut répétée plusieurs fois.
Une fois la porte fermée, l'enfant tourna le doigt dans la serrure et entra sans la clé.
Le doigt avait fondu et elle ne put rien distinguer dans la pièce sombre.
Il était trop tard ou trop tôt, elle reviendrait une fois qu'il ferait jour.

La remontée

Tue, 30 May 2017 20:37:00 +0200

En 1913 nous voulions être libres. Et en 1932 ?
As-tu oublié ces jours de mers qui remontent lentement ?
Et en 1932
On voyait sa silhouette dans le miroir.
Elle avait mis la robe blanche.
Pourquoi la robe blanche ?
Celle des soirs de mers.
Nous voulions
L'orgue de barbarie de sa mémoire jouait la musique en arrière.
Et en 1932
La manivelle fut retournée
Et l'on entendit le pas remonter
Remonter en arrière dans la matière duveteuse du souvenir.
Nous voulions être heureux
Soufflent les notes enrouées
En 1932
La remontée.

La dure cerise I ; Jour de peu de peau

Mon, 29 Aug 2016 14:17:00 +0200

La première

Emerge du brouillard

Par

La musique mémoire

Faite

D'hiver

Avec elle

Les peupliers nus

Bercent

Les lances bifides

Appliquées à l'univers sauvage

Par la pluie aimée

Là où pourrie

Elle sera rejetée

La chair baillée

Est encore à naître

Jour de peu de peau

Pluie pour ne rien prendre

Au matin

Le rêve des couleuvres

Mon, 13 Jan 2014 17:06:00 +0100

Les couleuvres en rêvant se lovèrent
Contre le sein de la terre.
Les couleurs des lumières levèrent
L'ombre, au réveil.

La veille oubliée,
Les avait condamnées.
Mais l'heure nouvelle
Leur donnait, plus belle
La terre inviolée,
Un nouveau destin
A embrasser
Contre le sein nu
D'où elles étaient nées.
L'oeuvre inconnue
Etait à créer.
Il fallait croire,
Contre le passé.
Elles allaient croître
Et prospérer.

Au réveil, les couleurs,
Rêves des couleuvres,
Brillaient sur la terre
D'une lumière singulière
Et le sein nu de la terre,
Loin de la lune
Respirait d'une chaleur brune,
Régulière.

Nuit numide

Sat, 04 Jan 2014 18:45:00 +0100

La pluie crépitait dans l'eau des rivières
Il lui prit la main :
"Nous reviendrons demain"
Mais nous étions hier.
Ils restèrent.
Quand tombèrent les dernières lumières
Ils virent la nuit dans son lit vert
S'allonger,
Parée de scintillements éphémères.
Les derniers.
Ils se retournèrent.
Rien n'avait changé.
Ils respiraient l'air
D'un début d'été.

De ses doigts écartés
Elle faisait deux roseaux
Que le vent ployait
Au-dessus de l'eau.

Ils soufflaient dessus en riant.
Elle se souvient de ses dents,
De ses dents écartées
Qui faisaient deux émaux
Dans la nuit ambrée
Au-dessus de l'eau.

Elle se souvient du sursaut
De son rire sonore
Qui ricochait sur l'eau
Avant de bondir encore.

"Nous étions dans le noir
Nous étions là ensemble"
Se souviendra plus tard
Sa mémoire qui tremble.

la maladie de Marnie

Thu, 26 Dec 2013 18:31:00 +0100

Un cheveu blanc est tombé dans la salade.

Marnie est malade.

Depuis combien de temps déjà?

En bas, la mère, les mains crispées sur les couverts.

Le chat regarde ses doigts.

Elle essuie les verres

Et les pensées amères

Qui glissent

Comme la pluie sur le toit.

Elle effeuille la salade

Comme un éphéméride

Marnie est malade

Lui rappellent ses rides.

Le chat attend,

Attentif aux chuchotements

Et son ombre, en tremblant

S'étire devant la cheminée.

Marnie est malade.

Le temps s'est arrêté.

Sous la porte,

Filtre un dernier rayon morne

D'une froide fin d'été.

Aux pieds des peupliers nus

Les feuilles mortes, chues

Font le pas feutrés

A qui voudrait marcher

Sur un tapis d'or et de boue.

Mais dehors,

Depuis bien longtemps,

Plus personne ne joue.

Livide (Beau Sir III)

Fri, 08 Nov 2013 20:32:00 +0100

Je savais que tu aurais la nostalgie puante

De cette livide Atlantide engloutie sous l'amiante,

Du temps où le monde finissait

Au crissement du dernier arrêt,

Du temps où ta vie rebelle

Triomphait Porte de la Chapelle.

Fier, parterre, tu crachais ton fiel d'un air mâle.

Entre les poubelles tu arrêtais les balles.

Tu te balançais sur tes jambes fléchies

Comme un animal aux aguets qui bondit.

Je savais que tu aurais la nostalgie puante

De cette livide Atlantide engloutie sous l'amiante.

Tes grands rêves de gosse égaré

Ont longtemps collé

A tes godasses mouillées.

Usés, piétinés entre les pavés et la pierre

Tu les a perdu hier

Quand tu étais encore le petit dieu messager.

Rendu à la terre, à genoux devant Saint Pierre,

Tu es retourné sur les pas du passé.

Pieds nus, tu demandais en prière à être pardonné,

Sacrifier sur l'autel de la Chapelle ton succès sale.

Le faste, les excès et les scandales.

Mais sur le pas de la porte, la poussière des années mortes

Seule restait.

Qui te lavera ?

Qui saura qu'une fois tu fus roi avant d'être déchu?

Qui te mènera par la main dans ta rue

Disparue et défigurée par le temps trop pressé?

Je savais que tu aurais la nostalgie puante

De cette livide Atlantide engloutie sous l'amiante.

Que tu voudrais réveiller, dans ton souvenir incolore,

Le petit prince qui dort et qui s'ignore encore.

la Quentine

Sat, 02 Nov 2013 11:32:00 +0100

Quant à Quentin, j'ignore s'il connaît Kant mais je crois qu'il craint le qu'en-dira-t-on.

Jour de mariage

Sat, 02 Nov 2013 11:29:00 +0100

"Cela faisait longtemps que je n'avais pas vu ma mère en sahri"

Après le grand soir

Tue, 22 Oct 2013 12:18:00 +0200

Après le grand soir
Ces matinées aux miettes mouillées
Où meurt l'appétit écoeuré.
Encore choir, tituber
De rêves en victoires écorchées,
Après le banquet des grands espoirs.