Je pensais retrouver l'homme des lettres, peut-être; entre le vouvoiement de la voix et le dévouement de la caresse. L'homme des lettres que j'avais lues. C'était donc comme ça qu'il était homme. C'était donc comme ça qu'il aimait, qu'il s'adressait à l'être aimé, quand il ne rêvait pas du bout de la plume. Au-delà du poète majestueux -image vague, lointaine, idéale- la chair. Ecrasée par le corps trop lourd de ce majestueux colosse, j'eus le regret de la plume.
