Le sifflement de la flûte de Pan
Me rappelle le temps
où les feuilles tombant
s'en revenaient tournoyant
A la boîte de Pandore
Ces saisons de cuivre
et d'or des premiers
âges d'or où l'eau qui dort
Sortait à peine de sa source
Et où la nature rousse
Semblait s'éveiller encore
Pour la première fois
Suivant le mouvement
Contraire à ses lois
Rajeunissant en revenant
sur ses pas.