Dans un froncement de sourcils, l'esquisse d'un caractère. Dans la carnation d'une peau, dans la couleur d'une chevelure, l'hypothèse d'une nationalité. Dans les effluves d'un parfum, le fantasme personnel d'un ailleurs. Dans une pupille grande ouverte, l'écho vivant, murmurant, d'un être. Dans une marche assurée, le dessin d'une destination certaine dont le corps garde le secret.
Autant d'indices palpables et fuyants, de peut-êtres suspendus au hasard qui se bousculent et disparaissent mais jamais ne seront résolus. Et c'est cette sagesse passive qui est grisante, de celui qui effleure sans saisir, qui devine sans certitudes, et qui rêve doucement à l'odeur qui émane de ces secrets vivants.